она совсем потерялась в поднебесных координатах, она не может определить границы слов: «бессонница», «бесы», «безумие», «безупречность», она ночь масона, посвящённая бафомету, бессрочная ночь самарии, посвящённая саваофу, ночь мастера на пути из арбатского переулка в ершалаим, она говорит себе часто, чтобы знать и помнить: «тебя зовут маргарита», «с тобой всё хорошо», «это просто твои сны», «ты всё забудешь завтра», «вселенная человечна и изумрудна», «звезда давида равновесно шестиконечна», она с изумлением спрашивает себя: как ты это делаешь, рита, как это у тебя получается, рита, август за апрелем, вторник за четвергом, лемурия за атлантидой, как ты меняешь своих ангелов на демонов, как ты контролируешь магии мемфис и рабства рим,
одно рита знает определённо, одно знает точно: версии небожителей и обитателей ада обновляются с каждым её утром, с каждым глотком кофе, июлем и февралём, она пока не выбрала название для новой игры в космосе вариантов, она колеблется между «аутизмом» и «солипсизмом», «игрой в бисер» и «тьмой вещей», ей ещё не до конца ясен исход отложенной партии, она устала от клеточного минимализма и бесконечности эндшпиля, от ложной диалектики, сводящей мозаику мира к трём, в её новой игре нет проигравших, все правила меняются от заката к рассвету, в её новом искусном танце каждый фрагмент священ…
